Diccionario de la lengua Oc

    El abecedario de un compás consta de tres

    letras que forman las nueve palabras

    del diccionario menguante

    del idioma compás

    o lengua Oc

   

coco    Fruta andrajosa  

coso    Plaza redonde se lidian toros

Soco   Campeón de halterofilia del período Jomon

                    Ejercitó sus pupilas por la mirilla solar

                    hasta ondear con una sola la bandera de Japón

Soso   Natural de Pérgamo    gran mosaísta heleno

sos      Señal boluda de socorro por atragantamiento con arroz

oso      Mamífero capicúa

Oc       Lengua romance que cultivaron los trovadores

            del Valle de Arán en época medieval

os        Pronombre del sistema operativo Vosotros

o          contorno del vacío

Una o en lontananza pasa por número 0

y una o en un cordel pasa por u pero no

Dios escribe a los nueve planetas en compás

                                sesea convexidades

                                cecea concavidades

                                En un cuaderno Rubio redacta parábolas:

                               

Un Dogu japonés enamoró a una joven del rococó

               con una caligráfica sonrisa ecuatorial

    Para facilitar el encuentro

    las esquinas flexionadas del museo liberaron sus pupilas 

    Los triángulos se desojaron

    y los ángulos no podridos en luna o coco

         se afiliaron al sindicato de sandías

         o prosperaron en órbita 
         o en escalinata de paralelos 

Si no se equivocan de frío

cuando lleguen al polo

los enamorados

se amarán

Si se equivocan

    plantad una mano y otra en las antípodas

    cuando las raíces se toquen cosed el amor y no antes                                           

          Escrito está en la biblia Rubio de la astronomía

Martín de la Torre

Dos bozales y una lentilla

Hay quien cosecha boinas en los asilos

    para reponer de las buhardillas

    las tejas que aprendieron a volar

                                                                          Como las teclas que vuelan

                                                                          del piano a la melodía 

Hay quien llora cera y aletea

    con envergadura de buitre

    sobre tartas de cumpleaños

    y quien se arrastra como medusa viuda

    fundando religiones sobre remotas bondades

Hay quien pasea perros sin bozal

    por guarderías de pañales asustados

    y vuelca ladridos de hormigoneras

    sobre la amapola enmudecida

 

                                                                            Como el hueso del dátil

                                                                            que vibra en el grito

                                                                            de la mujer berebere

Hay bozales y lentillas negras

de los hombres con gesto de tobillo

y mesita de noche en la notaría

Hay quienes somos 
            el tomate en rama en la nariz del payaso

            El lazarillo desmaquillador del estornudo en el aserradero

            El rey mago inuit que viene regalando estertores a todos ellos

Martín de la Torre

                    

Patio de butacas

Bajo qué asiento del patio de butacas

       dejó la vida a tientas su guión

Bajo qué asiento la bola de cristal

       es nuestra calavera

Bajo qué asiento un perro ciego

       muerde los arneses del trineo

       que han de articular nuestra marioneta

En ese lugar de profunda catacumba

A oscuras

         los gambusinos ovillan el hilo de oro

         mudado por todas las líneas de las manos

                             Con él tejerán la historia

En ese escenario

         Las preguntas acumulan interrogatorios

         La llanura acumula hormigueros

                                   Relojes de arena

En ese infierno etílico

         una nube subterránea llueve octavillas

         preguntas y preguntas y preguntas y

     Qué poro a qué piel 

     Qué anzuelo a qué tic

     Qué sonrisa a qué estímulo

     Qué aliento a qué sudario

     Qué nombre a qué difunto

     Qué campana grapada a qué garganta

     Qué venas a qué cerezo en llamas

La duda de otras toses

             Los chasquidos de otras piernas

             como encaje de bolillos de otra partitura

             como un baúl de muletas toledanas

    

Bajo todas las butacas una llave de cristal

que abre la única puerta

de un paso de ancho y una soledad de largo

                  
Al

fondo           

Sentada

en la butaca

               Una sombra

 da a luz a los personajes

Martín de la Torre

Arbóreo

Por vivir bajo la corteza

y no en las ramas

mi biografía no la destruye

el viento de un alarido

ni el sol de una mirada

                     Como no cae de una hoja

                        la savia que partió de la raíz

                        No gotea la baba del pasado

Sobre uno de los ojos del árbol

    hay una rama con un ombligo

    que no es un nido sino el eje

    del que cuelga la constelación

Sube al columpio y colúmpiate

    Colúmpiate los días del árbol triste

    cuando a modo de pequeñas cuentas

    la nube verde desgrana las gotas

    suspendidas en el cuenco de las hojas

    y la copa libera el llanto detenido

Golpea el tronco cuanto puedas

    Año tras año                          Año tras año

    la persistente sacudida borrará mi nombre

       Oirás un pulso lento y prolongado

           Como el de la noche abriéndose paso

           en los ojos del búho

           o en el diámetro del sueño

                                                                       

                                   No te preocupes         Es el olvido

Golpea la frente  

Llegará el tronco seco y muerto

     pero tranquilo

     Cuando sin hojas

     los recuerdos me pierdan en el vacío

Martín de la Torre

Arborescencia

Los caminos

se perdieron bajo noviembre

El otoño cosió una bufanda

con hilo de cobre y agujas de pino

La bufanda curvó los castaños

creciéndole a las ramas la hojarasca

En un castaño la rama mecida

recuerda una soga tullida

                                                                     una foto

                                                                             c

                                                                               o

                                                                                l

                                                                                u

                                                                               m

                                                                              p

                                                                             i

                                                                             a

                                                                             d

                                                                               a       

Dos troncos sostienen la copa

Uno peciolo del marchitado camafeo

Uno niebla en procesión del blasón del ahorcado

Uno palio en procesión del mecido en la madrugada

Un racimo de labios anuda al cuello un poso indeleble

Un

collar

de suspiros

granate

Martín de la Torre

Haikus

El haiku es un tipo de poesía japonesa, de tres versos de cinco, siete y cinco moras, diecisiete moras en total. La mora es una unidad de medida del peso silábico, es decir, la duración de los segmentos fonológicos que componen la sílaba. Cuando se componen en otras lenguas las moras se suelen sustituir, grosso modo, por sílabas. Los haikus suelen hablar sobre la naturaleza y su contemplación a través de los admirados ojos del poeta.

Los haikus enganchan, va uno contando sílabas (cinco, siete, cinco) por la calle como el que cuenta las losas de la acera o sus heces caninas, o como el que calcula los días que restan de tristeza. Es intentar ordenar una sopa de sílabas mientras el otoño, de un soplo, coloca todas las piezas de hojarasca. 

Desesperanza

Entre las ramas

mi árbol genealógico

muestra sus sogas.

......

Pasión

Dame tu mano,

crucemos las estrellas.

Somos el Big Bang. 

......

Haiku

Crisol de orfebre,

diecisiete sílabas

tornáronse luz.

......

Teologúmeno

Pompas de jabón.

Los niños en el limbo

muertos bucean.

......

Reloj de arena

Pequeña duna,

tu desierto no tiene

tregua ni oasis.

......

Incineración

Sombrea el ciprés

un osario sin huésped,

sin cuerpo ni alma.

......

Piruleta

El camión lame,

tras cargar la basura,

la señal de Stop.

......

Libertad

Quiero un ataúd

alto para mis nubes

y ancho para el mar.

......

Código

El buen farero

descifra en el eclipse

el guiño de Dios.

......

Aflicción

El sufrimiento

afila las pestañas.

Duele ver llorar.

Martín de la Torre.

Granada- Nueva York- la nada

                
                   Hoy se cumplen 79 años del fusilamiento de Federico García Lorca

Un bozal de tierra en la palabra

secó las fuentes de la Alhambra

la noche de agosto en la que un río perdió a su hijo

y la poesía perdió la voz de Andalucía

Aún suena el timbre seco de rodillas

como piedras golpeando las puertas del tiempo

y el traje de cristal blanco hecho jirones

como un álamo acribillado por negras castañuelas

No vistió el Darro aquel verano

     aquel invierno en pleno verano

     su vestido claro 
     por los patios del Albaicín

     Llevaron sus aguas volantes carmesí

     Fosas derramadas a la cita del Genil

No llovió caudal sino lianas de llanto

¿Cuánta sangre botó su cauce con pepitas de plomo?

¿Cuánto vidrio quebró el alba en los ojos de Víznar?

Mirad los índices con forma de gatillo

                       gotear anillos de sangre

Mirad las garrapatas como granos de pimienta

volar de la boca hasta el grito del fusil

    Mirad el batir de las nubes

    El estaño de la paloma sucia

Veréis al sol

            colocando legañas en los quicios de las córneas

            Rodando sobre el negativo de la victoria

Oiréis el llanto de la ventisca

morder la piel con dientes de cuchilla

                Y callaréis afónicos de asco

Porque no llegó el duelo a la sien de los verdugos

Granada puso una luna en cada pómulo

    y un escorpión en el entrecejo

Granada se guardó el hematoma

    bajo las enaguas de la sierra enferma

 como un nevero de escarlatina

    Y colgó triunfantes suspiros de monja

    urdidos con los vahídos derrotados

Desde mil novecientos treinta y seis

      no cruza el viento mirada con Granada

      ni estribillo entre sus cordeles

Desde mil novecientos treinta y seis

 enmohece entre huesos la raíz de tu elegía

       y la poesía    

       boca abajo    

 cava ruinas con brazos de cirio apagado

Martín de la Torre